assim ao de leve...

E,

Rabiscos do teu rosto neste mesmo caderno.

Quantos dias passam sem que os encontre, sem que retorne a nostalgia (prefiro denomina-la assim, que a saudade não te pertence).

Vasculho a memória, gosto da dor de recordar-te, recordar-nos, neste mesmo quarto, tu demasiado seguro e eu anestesiada de delírios, às custas do cheiro da tua pele estival.

- Não te suporto mais

e em breve outra terça-feira, a certeza da tua ausência, demasiadas hipóteses a decifra-la, sei cada desculpa ao pormenor, oh, soubesses tu desta loucura… 

Os rabiscos desajeitados do teu rosto poucas páginas adiante, tivesse eu mais jeito e ter-tos-ia dado naquela tarde na biblioteca em que tu davas-me ao mão, pedias-me um cigarro, um beijo nas entrelinhas…

Nostálgica e imersa neste caderno que te contem em demasia, vacilo entre

- Não te suporto mais

à medida que nos desconhecemos, gradualmente nos ignoramos, em breve nem nos cruzaremos mais pelas ruas,

e a noção de que

- Amei-te, assim ao de leve

por um breve momento, onde quase fizemos sentido.

A tua silhueta ainda por detrás das cortinas, eu a chamar-te, eu a conter-te a loucura, e eu agora a escrever-te sem que desconfies.

Entretanto passou-se quase uma vida, à velocidade de novos e velhos rostos que surgem e se confundem, e eu vejo-te sorrir sentado no sofá, à incómoda distância do amor-próprio, sem te dizer que sim, sem permitir-me a amar-te uma vez mais, nem mesmo ao de leve…

E agora termino-te nestas linhas, cada vez mais próximas do teu rosto infantilizado pela minha falta de talento.

Um ponto final e tudo se extingue,

e quem estarei a tentar enganar?

...

Raquel Dias